À Lausanne, l’héritage viticole n’est pas qu’un souvenir pastel dans les cartes postales, c’est une conversation qui se poursuit, parfois discrète, parfois théâtrale, autour du sens d’un territoire et de ce que signifie cultiver du raisin en milieu urbain. Personnellement, ce qui frappe, c’est la tension entre mémoire collective et modernité pratique: la vigne urbaine devient un miroir des choix de société, pas seulement un décor pittoresque.
Le récit commence par une évidence presque poétique: la colline du Languedoc ré-ensemencée par la ville en 1986, avec treize cépages sur six cents pieds. Ce patchwork, loin d’être un simple jardin pédagogique, est une archive vivant du savoir-faire viticole, mais sans le carburant commercial. Les raisins se destinent à l’éducation sensorielle: sans produits chimiques, en biodynamie, ils enseignent aux élèves le goût pur du fruit. Cette fonction éducative est, à mes yeux, une hérésie délicieuse pour tout esprit curieux: on transforme le végétal en expérience pédagogique plutôt qu’en source de profit. Ce choix dit quelque chose de Lausanne: préférer l’apprentissage et l’éthique agroalimentaire à l’industrialisation du vignoble local. Ce n’est pas qu’un signe de philanthropie municipale; c’est une posture identitaire, une manière de questionner ce que signifie « cultiver la ville ».
À Bellerive, le Clos des Oscherins, du nom des habitants d’Ouchy, produit du vin d’honneur à partir de 251 ceps de chasselas plantés en 1992. Ce n’est pas une production destinée à alimenter une table étoilée, mais à marquer le rituel civique: le vin d’honneur des Pirates de la Commune libre et indépendante d’Ouchy. Ce détail peut paraître anecdotique, et pourtant il est lourd de sens: le vin devient un symbole de voisinage, d’autonomie locale et de tradition réinventée. Ce que je retiens, c’est que le terroir n’est pas réservé à une élite; il est un élément vivant de la municipalité, un lien tangible entre quartier et identités communales. One thing that immediately stands out is that vin dans des lieux de pouvoir peut aussi devenir un langage civique, une manière de rappeler que la démocratie locale s’assied aussi sur des gestes simples et conviviaux.
Le terrain de la Cité, surplombant l’enceinte parlementaire, porte une autre dimension: 158 ceps plantés en mars 2017, un par député et conseiller d’État, plus un pour le chancelier, sous la salle reconstruite après l’incendie. Ici, le raisin ne s’offre pas seulement comme produit; il s’agit d’un rituel de proximité entre politique et nature. Personnellement, je vois dans ce geste une métaphore du souci de transparence et de durabilité: tout décideur, au-delà des discours, est invité à nourrir un sol vivant et à rendre compte de ses choix dans une continuité tangible. What makes this particularly fascinating is the way it ties governance to land stewardship, turning votes into quelque chose de biologique et réversible.
En 2006, le Lausanne Palace, propriété d’un hôtelier visionnaire—ou peut-être téméraire—a planté 360 ceps de merlot dans son jardin, créant ce qui s’appelle pudiquement le Clos du Beau-Virage, puis, après des transformations de propriété, le Clos du Palace en 2017. Le vin y circule comme une boucle privée: une barrique de merlot vinifiée par le Domaine du Daley à Lutry et réservée à l’hôtel. Cette configuration est intéressante à plusieurs titres: elle montre comment la viticulture urbaine peut s’inscrire dans une logique de patrimoine vivant tout en s’arrimant à une logique économique privée et exclusive. From my perspective, le geste balance entre art de vivre et logique business, une dualité où le vin devient à la fois symbole d’élégance et d’exclusivité.
L’histoire locale remonte encore plus loin: les premières vignes lausannoises attestées en 901, puis une éclipse dans les plans municipaux, avant que le milieu du XVIIIe siècle ne révèle qu’un quart des Lausannois dépendaient économiquement du vignoble et des activités associées. Au XIXe siècle, 64 vignerons demeuraient près de la ville. En 1917, la commune cède ses vignes et propose en vente des stocks de Montriond: l’ultime cru cultivé en ville entre ses murs. Ce relief historique donne une profondeur narrative: Lausanne n’a pas simplement planté ou replanté; elle a tâtonné, expérimenté, puis réajusté une relation complexe avec le vignoble et son économie. Ce regard rétrospectif, je le lis comme une invitation à comprendre que les villes ne conservent pas leurs identités par hasard: elles négocient avec le temps et les ressources, même quand cela implique de renoncer à des pratiques autrefois centrales.
Qu’est-ce que cela dit pour l’avenir? D’un côté, l’initiative municipale et privée illustre une curiosité culturelle et éducative forte, un désir de reconnecter les citadins à une source du vivant. D’un autre côté, elle expose aussi les tensions entre accessibilité publique et usage privé du patrimoine: comment concilier une viticulture qui se veut instructive et démocratique avec des modèles qui transforment des parcelles en propriétés privées ou quasi privées, destinées à des usages restreints ou commerciaux. Ce déséquilibre potentiel mérite une attention constante, car il détermine qui peut goûter et qui peut apprendre. Selon moi, le vrai défi est de préserver la dimension communautaire sans renoncer à la richesse économique et au savoir-faire technique qui font vivre le vignoble urbain.
Si l’on regarde les tendances plus largement, ce micro-événement lausannois résonne avec des mouvements similaires dans d’autres villes qui tentent de réinjecter du vivant dans des centres urbains: jardins partagés, serres éducatives, ceps plantés dans des lieux symboliques, tout cela participe d’un récit citoyen où le terroir redevient une ressource publique autant que privée. Ce qu’il faut surveiller, c’est la façon dont ces initiatives s’inscrivent dans les politiques publiques et dans la vie des quartiers, afin d’éviter que la viticulture urbaine ne devienne une simple vitrine ou une excuse pour des logiques touristico-hôtelières. A besoin de soigner le lien entre accessibilité, éducation et durabilité.
En conclusion, ce parcours viticole lausannois n’est pas une collection d’anecdotes nostalgiques. C’est un laboratoire vivant qui questionne notre rapport à l’espace urbain, au terroir et au temps. Ce que j’en retiens, c’est que le vin peut servir de fil conducteur pour penser la ville comme un organisme en croissance, imparfait mais généreux, où chaque cep raconte une histoire et invite chacun à réfléchir sur ce que signifie vraiment faire ville ensemble. Si Lausanne peut continuer à nourrir ce dialogue entre passé et présent, entre citoyenneté et production, alors elle offrira peut-être, un jour, une carte de vignes qui ne se contente pas d’orner les collines, mais qui éclaire la route d’un avenir urbain plus conscient et plus planté de sens.
